samedi 8 septembre 2012

Nature morte [Léolam]


La robe, il l'avait dégottée à la décharge, dans un vieux congélo. C'est fou ce que les gens jettent ! Un poil crasseuse, un peu mitée, l'ourlet en débandade, mais ça ferait l'affaire, ça le ferait, une fois bien défripées la jupe d'organdi et les ruches du corsage. Le Blet se frotta les mains, remisa la robe de mariée avec les accessoires : un chapelet, une nappe plus trop blanche, un flacon d'eau de Lourdes.
L'angélus s'égrena à l'église du village, c'était pas le moment de chômer, il fallait être prêt à l'heure. Et tout devait être parfait. Pour Elle…

Il traîna l'auge approximativement au centre de la grange, la retourna, c'était pas mal, son autel de fortune.

 Le témoin du marié attendait son heure, dans le bûcher. Il lui était tombé tout cuit dans le bec, si on peut dire. Givré, gelé jusqu'aux moustaches, recroquevillé sur un tas de foin, même que le Blet avait eu bien du mal à le soulever, comme ça, le sans-abri, roide et tendu, rigidifié dans un spasme. Pour le transporter, il avait attendu la nuit tombée, on ne sait jamais, on peut jaser. Mais c'était pas sa faute si le saisonnier avait préféré crever dans le hangar par moins quinze plutôt que toquer au carreau, entrer se réchauffer. En fait, c'est ça qui lui avait donné l'idée…
Il l'empoigna à bras le corps, tira en ahanant, les talons du cadavre laissaient deux traînées noires dans la neige. Et il l'installa à sa place devant l'auge renversée garnie de sa nappe blanche.
         Pour la mariée, ça avait été dur de trouver un témoin. Le Blet aurait voulu une femme, mais justement les femmes, c'est ce qui manque par ici. À part Léopoldine, grenouille de bénitier qui, avec ses deux cannes, se traînait chaque matin à la messe de sept heures. À tous les coups, avec Léopoldine, l'entreprise frisait la sainteté. Mais le Blet répugnait à la tuer. Il n'en aurait tiré aucun mérite. Il avait tourné, retourné cette idée toute une nuit cogitant et désespérant, quand au matin, il s'était fait héler :
– Hé, Marcel, t'as un recommandé !
Ferdinand grimpait le raidillon, sur sa bécane. Le Blet ferma fissa la porte de la grange, partit à la rencontre de l'homme essoufflé, sacoche en bandoulière.  
– C'est un papier pour moi ?
– Hé oui. Marcel Livet, c'est bien toi, que je sache !
Pour peu, il l'aurait oublié. On l'appelait "le Blet" depuis la communale. Blet comme une pomme raintrie, pourrie, toute molle et noire à l'intérieur. Livet le blet, l'ablet, l'ablette, parce qu'il était aussi costaud qu'une sardine. Juste assez pour vous assommer Ferdinand par derrière. Le coup du lapin, bien net, les vertèbres ont craqué. Sauf qu'il ne l'a pas dépiauté, pas comme un lapin, non, il l'a juste traîné dans la grange. Pour l'encorder, tout mort et tout debout, à une poutre porteuse. Il n'avait rien d'une femme, Ferdinand, ah ça non, mais ça ferait un témoin quand-même et faute de merle, dit-on, on chasse les grives.
        
Depuis trois jours qu'ils étaient là, au fond de la remise, les cadavres commençaient à puer ; le Blet espérait qu'Elle n'y ferait pas gaffe, tout émerveillée par la scène. Il se décida cependant à attendre encore, pour célébrer ses épousailles. Il manquait le curé.
Le Blet traîna autour du presbytère, se fendit même d'une visite à l'église, déroba une chasuble dans la sacristie, resta planqué derrière le gros pilier en attendant l'office, tout hésitant devant la carrure athlétique du prêtre. Un qui ne s'en laissait pas conter, le père Mornay. Impossible de le prendre par surprise… Le Blet était reparti, la tête basse. Il avait réfléchi toute la journée. Et, Dieu merci, le cousin Roger était arrivé sur le soir. Il avait installé son énorme fessier sur une chaise et demandé :
– Alors, tu me le vends, ton pré ?
– Ch'sais pas, faut en causer..
Et ils avaient causé, autour d'une bouteille de vieille prune. Jusqu'à plus soif, jusqu'aux yeux injectés, les veinules rouges sous la couperose. Il fallait au moins ça pour se donner du courage. Et, de fil en aiguille, le Blet avait proposé de lui montrer le Mauser du grand-père, qu'était revenu indemne de la guerre – le Mauser, pas le grand-père. Une fois le Roger au bout de son canon, il l'avait conduit à la grange et ficelé comme un saucisson. Saucisson qu'il traîna, sans ménagement, devant l'auge.
Roger se tortillait, grognait sous son bâillon, dégageait une sueur âcre qui allait tout gâcher. Elle n'aimerait pas, Elle était tellement délicate... Un coup de fusil pile entre les deux yeux résolut le problème. Ça ferait bien moins vivant, mais pour ce qu'il avait à dire, le curé, c'était pas très grave.
Sur l'autel, il étendit la nappe. Posa le chapelet, la bouteille d'eau bénite. Il avait tout prévu et Elle serait contente.
Restait le principal.
Le Blet porta la télé dans l'étable, l'installa face à l'auge, sur un tabouret à trois pieds. Bricola une antenne d'une clé à sardines. Alluma : ça marchait ! Le toutime du prime-time s'agitait à l'antenne. Parfait ! Plus que quelques minutes avant qu'elle apparaisse. Il déplia la robe, ajusta les bretelles de soie blanche aux coins de la télé, laissant l'écran béer au-dessus du corsage. Qu'elle allait être belle, comme ça, sa déesse, sa princesse, la fille de la météo, l'égérie de la 2. Elle qui foulait du pied les nuages, promenait sa blondeur androgyne sur la carte de France, faisait la pluie et le beau temps. Blizzards et vents d'autan soufflaient par sa voix mélodieuse. Elle, qui ne souriait que pour lui en souhaitant bonne nuit. Fin des programmes. Mais comment s'endormir, le cœur en émoi, dans un lit trop froid ? Le Blet ne savait pas et veillait jusqu'à l'aube.

Il prit un pas de recul, considéra l'ensemble, le Roger en chasuble, gisant devant l'autel et les témoins derrière, prêts à écouter l'oraison. C'était presque parfait. Le Blet remonta ses bretelles, renifla ses aisselles au passage, partit changer de maillot vite fait.  
À moins une, il était à genoux dans la paille, le Blet, redevenu Marcel par la grâce ineffable répandue sur le monde, l'amour divin et infini, au nom du Père, du Fils, du Saint Esprit... On n'attendait plus qu'Elle, son visage viendrait s'encadrer dans le décolleté de la robe et alors…
Les mouches indiscrètes bourdonnaient autour des cadavres.
Marcel attendait les mains jointes – pas pratique pour zapper. Pub et annonces, re-pubs, sponsors, le tirage du loto suivi du jingle de la météo. Enfin.
Marcel retint son souffle dans l'attente haletante de son union mystique. Il avait un peu moins d'une minute, pour exprimer sa flamme et voir couronnés tous ses vœux. C'est peu.
L'écran afficha sa carte du tendre, anticyclones, dépressions emballèrent brièvement le cœur de Marcel. Et enfin…
Apparut sur l'écran, dans le décolleté plus très blanc de la robe, une pétasse brune aux seins proéminents, les cuisses impudiques sous la minijupe. Un maquillage à la truelle et un sourire trop engageant. 
Et merde !

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